九岁那年，后妈带来的弟弟掉河里，捞上来，人已经僵了。那是三伏天的午后，日头毒得能烤化柏油路，村头的河湾是我们这群孩子的乐园。弟弟刚跟着后妈来我家三个月，才七岁，扎着小揪揪，总爱跟在我屁股后面，一口一个“姐姐”喊得脆生生。那天我蹲在河边摸螺蛳，他追着一只蓝翅膀的蜻蜓跑，脚踩在滑溜溜的青苔上，“扑通”一声就栽进了深潭里。

　　我吓得魂都飞了，扯着嗓子喊“救人”，声音都劈了叉。村里的大人扛着渔网、撑着木船赶过来，折腾了半个多小时，才把弟弟捞上来。他小小的身子硬邦邦的，像块冻透的石头，脸青得发紫，嘴唇乌青，小手还紧紧攥着半根狗尾巴草，那是他刚才要编给我的。

　　后妈疯了一样扑过去，把弟弟搂在怀里，眼泪砸在他冰冷的脸上，哭喊声撕得整个河湾都发颤。她一遍遍地喊着弟弟的小名，拍着他的背，想把他喊醒，可弟弟的眼睛再也没睁开过。父亲蹲在河边的老槐树下，烟杆捏得指节发白，一口烟都没抽，只是盯着浑浊的河水，肩膀不停地抖。

　　我站在人群外，浑身冰凉，连哭都忘了。明明前一秒，弟弟还笑着跟我说，要摸最大的螺蛳给我炖汤；明明我只是转身摸了个螺蛳的功夫，他就没了。我总觉得是自己没看好他，是我不该带他来河边，九岁的我，把所有的错都揽在了自己身上。

　　弟弟的丧事办得很简单，一口小小的薄皮棺材，埋在了村后的坡地上。后妈把自己关在屋里，不吃不喝，眼睛哭肿得像核桃，看我的时候，眼神里没有恨，只有一片空茫的悲戚，那眼神比骂我打我更让我难受。家里的空气像凝固了一样，再也没有弟弟的笑闹声，后妈再也没给我煮过我爱吃的糖糕，父亲也很少再跟我说话，每天只是闷头干活，回来就坐在门槛上抽烟。

　　我再也不敢靠近那条河，放学绕着远路走，夜里总做噩梦，梦见弟弟追着蜻蜓跑，回头喊我“姐姐”，可我一伸手，他就掉进了河里，怎么抓都抓不住。我开始变得沉默，放学就躲在屋里看书，不敢跟后妈对视，也不敢提弟弟的名字，仿佛只要不提，那场意外就没发生过。

　　后来过了很多年，我离开村子去外地读书、工作，很少再回家。去年过年回去，后妈老了很多，头发白了大半，坐在院子里晒着太阳，看见我，递过来一碟糖糕，还是我小时候爱吃的味道。她轻声说：“那年的事，不怪你，是孩子命薄。”

　　我看着她眼角的皱纹，突然就红了眼。这么多年，我一直背着愧疚过日子，却忘了后妈失去的是她的亲生儿子，她的痛，比我更甚。

　　村头的河还在，河水依旧缓缓流着，河边的芦苇长得比当年还高。风一吹，芦苇絮飘起来，像极了当年弟弟追的那只蓝蜻蜓，晃啊晃，飘向村后的坡地，那里埋着我永远停在七岁的弟弟，也埋着我九岁那年，碎在河风里的童年。

　　本文标题：九岁那年，后妈带来的弟弟掉河里，捞上来，人已经僵了

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